Confessions of a Dark Energyholic, Old Universe: Ours

I still remember the look on the faces of some of the most distant Universes as we started to change and “do it”. To literally grow out of nothing. It was fun, you know, feeling how space and time were somehow being created within ourselves; within our minds.

Almost all of us eventually followed. Some were more enthusiastic than others, of course. Some wanted to be different, to be special. Others were competitive. And I, well, I was the kind-of-average thing that led to you being able to hear or read or see or feel this text. Yes, I confess, I am your Universe. I am everything that you are made of. Everything you’ll ever see. Everything you’ll ever think. I am your source, your present, your destiny.

I can still see it, you know. The moment after we decided to take that funny substance. That drug. That thing. When we expanded and became more than ourselves. Our bodies grew, and cooled. It was weird. It tinkled. It felt funny. Everything started to change. Individuality arose within ourselves in such a completely unexpected way.

We believed there would be no limits. No boundaries.

“Just a little bit of this dark energy stuff my friend, and you’ll feel a trill like you’ve never felt before” - we were told.

“Why not?”, we thought.

“What’s the worse thing that can happen?”

And so we took it. Just a little bit, we were advised. But we went for a little bit more than a little bit. A full chunk of that expensive, mysterious thing. We swallowed it entirely. All in. And waited. Did we? We couldn’t tell. As the drug went through us it completely altered our perception of time and space. It was such an expansion of consciousness. Like we were ten, hundred, thousand, a million times wiser and smarter.

It was such a thrill, but scary as hell. It felt like each and every single bit of me was expanding and expanding. Constantly changing. Creating new structure, revealing new structure. Allowing for things which weren’t there before. And then, in a moment of ecstasy, it was like we were free and our bodies weren’t plasma anymore. We were free, and we danced and sang and screamed. Like there was no tomorrow. As if it could last forever.

Until it faded away. Such a huge hangover! It was dark. And we didn’t stop growing, expanding. It was dark. We were cold, and we kept getting colder. And colder. We were - above all - scared to death. At that time, every single Universe was on it. Doing it. Drinking it. Smoking it.

“Dark Energy gives you wings”, they would say, but now I think that it just made us dark, and cold, and huge. It never actually took away the sense of loneliness that was inside us to begin with. And there was something else as well. When we took dark energy. There was this other thing growing inside our bodies. Struggling to dominate it. Specializing, structuring. As if millions of invisible spiders were building an intricately complex network of webs. Some called it cancer. Some said it was a blessing. Others simply didn’t care. But we were worried. We thought dark energy was to blame - but those that sold it managed to calm us down.



“We have the solution. The cure! This amazing new product will solve it all. Guaranteed.”

I remember when the new product came to the multiverse market. It wasn’t dark energy, and - we were told - it would have no negative side effects. “This will make you glow and defeat darkness”. The new product would make us shine. From the inside. It was meant to attack the web of cancer that at that time had already spread throughout our bodies.

“Let there be light” was the name of the thing - but it ended up being known as “the gas”.

So we took “the gas”. In insane amounts. Literally: insane amounts. It was so cheap. So abundant. So we bought it and we took it in. More and more. And it was absolutely amazing. The gas would follow the dark web and would fill every single core of it, collapse in them, cool down and then, something even more remarkable: light. Stars!

It worked! The most intense sources of light forming within the highest densities of darkness. And it was so amazing that we would do it all the time, everyday. Taking more and more gas and forming more and more gigantic, luminous stars.

“The perfect drug! Why shouldn’t you do it?”

“Light yourself up without side effects!”

“Let there be light and defeat all the darkness within you!”

The advertising was diverse. Aggressive. Impossible not to believe in. No Universe could live without it.

We were warm, glowing. We felt happy. We were happy. Alive!

But even then, the effects of the dark energy giving us wings were still there. We were still expanding in between the webs. Stars did not lighten up such regions. They couldn’t. They were designed to target the physical form of the cancer, not the voids. So we kept getting bigger. Unsustainably bigger.

Besides, the cancer was still growing. Developing. Becoming intrinsically more complex. Connecting webs were getting denser. Really, really dense. The gas would be conducted there at insanely high rates. More and more. Stars would form. But not just one or two. There would be hundreds. Thousands. Millions, forming and shining at the same time. There would be cities of stars, and cities of cities of stars. And cities of cities of cities of stars. Giant structures. Rising. Like giants. Like nothing we had ever seen before. And they would collide, interact, and become even more luminous.


The thrill was such that we stopped thinking about the future. About the possible consequences. Of what was to come. We just felt it. Running through our veins, our skeleton. We were alive. We were alive. Alive! Full of live. Of light, of stars. We were fighting the cancer. We were using the cancer to fight itself. We were winning. We would be cured.

Soon enough though, some of us started to get out of this amazing high, only to realize that it couldn’t last forever. That even though the battle had been won, the war would never be ours. Because, suddenly, prices went insanely up. The gas became so expensive. And then there was no more gas. Not anywhere. Not anymore.



By indulging in such ecstatic moments of gas consumption, we doomed ourselves to extremely short lives. Although we lived like there was no tomorrow and, in doing so, we completely outran the darkness - we did it at the expense of using too much gas. And even though stars would, in some way, be able to recycle themselves, indulging in such fast production ended up not only using up the gas, but losing it into the very cores of the highest darkness densities, where it would be so hot that it wouldn’t form new stars anymore.

Out in the fields, through the filaments - that’s where the gas was able to survive longer. Where stars were formed slower, in a much more sustainable way. Sustainable stellar agriculture, we called it. So soon, the early scream of victory over the largest cancer lumps was silenced. There were no more new stars being formed. There was no more gas to feed the war against the dark web. And so darkness, which had already won in the largest voids (where no stars would form, as gas could not collapse there) would easily win in the cores of the densest clumps. And then in smaller clumps. And smaller still.

Soon, there was no hope left. No gas left. We were alive, yes; we had light, but we knew it was only a matter of time. So we got desperate. Depressed. We needed something. Urgently. We needed to feel! We wanted a future! A different future! We demanded it! We needed a drug. We wanted to live!

So we went back to what we knew. To the very beginning. It was the only option. At least it felt like the only option. The obvious option. It was what we needed. What we wanted! Because we dreamed about the high. That initial high. We were getting dark, and desperate. So we looked for it. Dark energy. Wasn’t that the cause? We couldn’t tell, or we simply didn’t care, because we couldn’t think anymore. We were desperate. Aging, getting dark. And what else was there for us to lose anyway? And so we went for it. We took it all in. And it was great. Awesome. Miraculous. The amazing expansion of consciousness. Expanding, expanding, expanding - here we go again, to infinity and beyond. Nothing can stop us! Not now. Not ever.

We were wrong, of course.

Now we’ve even ran out of dark energy and, of course, there’s no more gas to take in and feed the production of a significant new population of stars. We are alone. We can’t fix ourselves. We are getting darker. Full of voids. And voids are growing. Not just constantly, but, literally, accelerating. The last dark energy that we took in was our third mistake. Maybe our final mistake. But we all took it. We couldn’t help it. It was stronger than us. And now we are doomed. Our faith is to expand, forever expand. The very little gas that’s still around will soon be spent in the last few generations of stars. It will be used. Stars will slowly fade away. We will be huge, giants. But empty and dark.

Unless you figure it out. Yes, you. Surely, we made mistakes. We wanted to live so badly that we didn’t think about the consequences. But it wasn’t all for nothing. Some Universes will disagree. But some Universes do not know you exist. Yes, you. You. I know you exist. That you are alive. That you are a Universe. That you can think. That you also make mistakes. You are capable of the most horrible, but also the most astonishing, brilliant things. You can dream, write, think, love. You have science. You have wings. You have music. You are music. You have others like you. You can work together. Together. Together, you can find a way to make light out of dreams. The future is still yours. Hope. That’s what you are. My hope. You are not a star, but you are made of something ultimately much more remarkable than light itself: life. And with your dreams, with your beauty, with your hopes, you are capable of more than just light. You are capable of everything.

 Hoje o dia nasceu mais tarde do que o costume

Hoje o mundo nasceu sem cedilhas ou acentos. Sem circunflexos, sem graves, sem agudos. Mas ainda ha pontos finais. Ainda há virgulas, ainda ha maiúsculas. (e, na verdade, ainda há acentos e tudo isso, so estão escondidos por enquanto).

Hoje o dia nasceu mais tarde do que o costume. Mas ninguém se importou. Ninguém deu por isso. So tu. E eu. So tu e eu porque so tu e eu vivemos num mundo que e' so nosso, num mundo em que o sol nunca se atrasa.

Inércia

A pausa sabe tão melhor depois da corrida. Depois de um movimento que parecia não ter fim. Parar. Parar e saber - confiar, acreditar - que o mundo inteiro, fora de nós, não vai parar connosco. Não pode parar connosco. Não pára, de todo, connosco.

A pausa é este sabor a chá, no meio da conversa de café. Esta brisa de mar por cima de carros que circulam e circulam, e circulam. E circulam sem parar, como se não tivessem nem fim nem origem - como se os seus destinos fossem tão simples como não terem qualquer destino.

Há coisas que parecem não mudar nunca, mesmo quando paramos. Mas mudam. E por isso a verdade é que há coisas que mudam pouco, mas que cheiram de forma igual e nos evocam as mesmas memórias. E fazem-no de forma tão intensa, que pensamos que não mudaram nada, nunca, e nunca o farão.

Ao luar

Quantas vezes ao luar não perguntaste tu pelo mundo inteiro? Bola de luz sem luz. Estrela que não o chegou a ser. Que nunca o será.

Quantas vezes ao nascer do sol posto
não te questionaste tu sobre a vida, a morte,
e o mundo inteiro
que começa e acaba sempre
a cada instante?

Futuro, pensar, viver

O futuro está nas mãos de quem não o quer agarrar. O futuro é de quem não o persegue, e por isso o consegue olhar com o fascínio com que se olha um nascer-do-sol, ou um barco que surge no horizonte.

O Mundo é apenas redondo para quem o faz girar, para quem o consegue moldar - mesmo sem querer -, para quem o quer pensar. E o problema, claro, é que pensar incomoda muito mais do que andar à chuva. Porque ao menos quando se anda à chuva sabemos que estamos vivos. E para pensar não é preciso estar-se vivo - é apenas necessário existir-se. E por isso, até as pedras podem pensar. Ou o mar. Um átomo. Até tu pensas. Talvez até eu! E estas palavras. Só que viver neste mundo redondo e conseguir escrever o futuro é algo muito para além da simplicidade do pensamento.

Viver é aprender a parar de pensar nos momentos certos, e acreditar no impossível - nem que seja por um único instante.

2011

Chegámos. Partimos.
O Hoje aconteceu ontem.
O amanhã é agora.
O infinito está quase a chegar.

Mas a pergunta que realmente se coloca
Aqui, hoje,
tem de ir muito para além de nós;
para além do tempo,
de qualquer momento.

A pergunta que verdadeiramente se coloca
é

será que vale mesmo a pena
perguntar?

Mar

No mar há mais do que na vida e na morte. Há um equilíbrio ainda mais frágil, ainda mais intenso, e um potencial que não muda, não se transforma, nem se gasta nunca.

No mar há mais abraços do que em terra, mais frescura do que no ar. Mais magia do que na própria magia.

Paz

A paz corre aqui.
No piano do rio que caminha sempre.
Na melodia das ondas do mar
que o esperam
e nas milhares de milhões de estrelas
que a tudo assistem sem sequer respirar.

Todas as noites
no mesmo lugar
a magia acontece
e fá-las delirar.

É o mundo que existe, assim,
sem ter que brilhar
e queimar
que inspira o Universo inteiro
a sonhar.
A paz. A terra é paz.

Dias

Há dias em que o caminho demora mais a chegar ao fim. Em que as curvas nos fazem virar demasiado. Em que as rectas não nos levam a direito. Há dias em que a noite vem logo. Em que não conseguimos ter tempo sequer para respirar. Nem para sorrir.

Há dias em que faz tanto calor. Mesmo quando está tanto frio. Há dias em qe não conseguimos ser nós. Dias em que somos uma outra pessoa. Dias em que o mundo gira. Frenético. Dias que são 1 minuto, 1 segundo, e que nem um instante são. Há dias, e dias. E o amanhã, como será?

A Terra roda ao contrário

Hoje o tempo nasceu a andar para trás. Hoje o dia morreu no nascer no sol. Hoje o sol nasceu no mar. Por detrás do mar. Ou pôs-se e o tempo andou para trás. Ou o tempo passou mesmo, definitivamente, a andar para trás.

Hoje acordámos com o brilho do sol a elevar-se, a separar-se do mar, e foi como se estivessemos a sonhar. Num daqueles sonhos estranhos que nunca conseguimos compreender.

Hoje, o sol nasceu no mar, e foi como se a Terra tivesse começado a rodar ao contrário.

A vontade de abraçar o mundo e de o criar

O sol e o vento
e um horizonte
que abraça o momento
que é montanha, monte,
mar, céu, vida.

A luz e o ar
e o vermos mais longe
esta vontade de abraçar
de sentir, de tocar, de sonhar
de ser o mundo
e de o poder criar.

Fotão e azoto
num verso que não pára
que não pode
que não quer acabar
ordenando o poeta
canhoto
que há sempre mais
há sempre mais
para navegar.

O que realmente faz falta!

O que faz falta não é (apenas) animar a malta. O que nos faz falta é sentir. Saborear. Correr. Respirar. O prazer e a satisfação não vêm apenas do que é doce, e os perfumes mais inspiradores não cheiram necessariamente a flores. Sim, a vida é onde se fazem os filmes da disney; mas a vida não é um filme da disney. Na vida não há bons nem maus. Heróis ou vilões. Na vida não há finais felizes daqueles em que o que se ganha quase sem esforço se torna nosso para sempre - no matter what. Não. A vida é muito mais do que isso. A vida está viva. Não há infinito na vida. Não há para sempre. Não há direitos adquiridos. A vida é a vida. É uma luta constante contra a entropia. É uma luta que, individualmente, vamos sempre perder, mas que juntos podemos vencer. A vitória perpétua, o adquirido, o vitalício, o “para sempre” - nada disso é vida. A isso, ao para sempre, ao que não vai mudar nunca e é adquirido, não se chama vida. Mas existe. Chama-se morte. Chama-se baixar os braços. Desistir. Por isso, o que faz falta, o que faz mesmo, mesmo falta, é viver. É amar. É dar. É darmos as mãos e chegarmos mais longe. Lutarmos para, não contra. Descobrir. Viver. Viver. Viver!

Linhas que dividem para Unir

Às vezes desenhas linhas sobre os campos onde se cultiva vida. A tua vida. Como que tentando dividir. Separar. Só que não é para separar. Dividir é unir. Unir verdadeiramente. Pelo menos se o muro for baixo. Se conseguirmos ver o que há para lá. Se convidar à conversa com o vizinho. Com as outras dimensões da vida. Com o mistério que há para além de um muro. E tu tentas sempre dividir bem, para unir melhor.

Nos campos que são a tua vida traças linhas rectas. Esforças-te. Formas geométricas para áreas métricas e superfícies perfeitas. Mas o mundo não é quandrangular, não se resume a rectas, não se paralelisa tão simplesmente. E tu sabe-lo. Por isso libertas-te na divisão. Quebras a noção perfeita de perfeição para a tornar mais humana. Para a tornares humana. Porque a perfeição de linhas rectas só cheira e sabe a perfeição para quem não sabe o que é ser humano, para quem nunca viu o mundo como tu o viste. Por isso esqueces a matemática das linhas perfeitas e dás-lhes aquele travo amargo de cada grão individual de café, amadurecido na encosta de uma montanha distante. Salpicas grãos de canela. Lanças o perfume de pétalas de flores cujo nome desconheces, mas o perfume te inspira sonhos, e salgas tudo com o mar inteiro. O mar inteiro. Estilhaças e partes edifícios gigantes, sopras o vapor de comboios que outrara percorreram o mundo e que hoje são só memórias, e queimas a gasolina que se há de queimar toda até não haver mais. Num cheiro intenso. Num sabor que explode, na intensidade de se estar vivo. Divides e re-divides. Humanamente. Imperfeitamente, porque é a imperfeição que melhor sabe a vida. E sem receitas ou fórmulas, saltas os teus próprios muros e quebras fronteiras acabadas de criar.

Às vezes desenhas linhas no campo onde crescem as tuas memórias, onde amadurecem os teus sorrisos, onde os teus sonhos proliferam. Onde as lágrimas chovem. Onde a mágoa sopra em tempestade. Às vezes desenhas linhas sem saberes ou te aperceberes que, ao desenhá-las, ao escreve-las em ti, pintas versos e frases e textos e música num Universo que podes tocar e sentir e criar, mas que, a cada segundo, se estende, mais e mais, para além de ti, até ganhar as suas próprias asas e saber voar, rumo ao infinito. Às vezes desenhas linhas no campo da tua vida, para dividir e unir o que és. E ao fazê-lo, tornas o mundo de todos os que te rodeiam tão melhor.

Mundo-Mundos

O Mundo é uma bola. É plano. É finito. Nunca acaba. No fim do mundo cai-se num abismo sem fim. O fim do mundo não existe. O nosso Mundo roda sempre sem parar, frenético. É estático. Constantemente em mudança. Nunca muda. É imperfeito. Fantástico. Corrupto. Vivo. O Mundo é um Universo. O Mundo é uma formiga. É mais pequeno do que uma formiga. O Mundo nem se vê. O Mundo somos nós. O Mundo é infinito. É tão maior que nós que nem nos vê. O Mundo. O Mundo. O Mundo. Esquerda. Direita. Para a frente e para trás na 5ª dimensão. Dividido e Paradoxal, o mundo é mais unido. O Mundo é o mundo.

Página Em Branco

Às vezes quando escrevo, deixo assim uma página em branco. Pelo menos uma. Um zero. À esquerda. Uma página em branco à esquerda. Só porque sim. E porque não. Mas sobretudo para irritar o bicho papão. E o outro parvalhão. Para chatear cada politiquês, cada economicistista, cada explorador de cidadão, profissional ou amador, declarado ou ainda no armário. Daqueles cromos que sairam das cadernetas e que a toda a hora dizem e gritam e cantam défice, ratings, crise e vivem tudo isso com muito mais fé do que os crentes vivem a fé no deus deles.

Eles irritam-se tanto com uma página em branco. Totalmente em branco. Uma página em branco chateia-os. É um zero que nem sequer chega a sê-lo. É o nada. E isso irrita-os profundamente, porque não o conseguem dividir como os tachos; porque já não há nada a tirar, nada a roubar; não dá para multiplicar, hipotecar, vender, alugar ou privatizar. Sim, uma página em branco, o nada, é o pior pesadelo do economicistista, do explorador de cidadão, do agricultor de crises. Uma página em branco não tem défice, não dá para aplicar austeridade. De nada vale aumentar o Iva numa página em branco. Pior ainda: numa página em branco ninguém é especialista, não há receitas, não há fortunas, não se vai à TV, não se fazem comícios. Uma página em branco não lhes dá um motorista. Nem sequer lhes dá um voto.

É por isso que às vezes quando escrevo deixo uma página em branco. Porque não há nada mais fantástico, mais inspirador e revelador do que uma página em branco.

Álvaro e os Campos

Sabes, um dia um Professor deslocado deu-me um livro. Acho que era um prémio. Ou um rebuçado. Não sei bem já. Mas era um livro. De poemas. Não, de poesia. Sim, um livro de poesia. Era diferente o livro, sabes. Os poemas são rios e os rios são belos e frescos e moldam vales e tornam-nos férteis ao longo das montanhas. Mas a poesia, a poesia é a água toda, também dos rios, mas sobretudo dos mares e Oceanos. E esse Professor deu-me um livro cheio de um mar que é a poesia. De Fernando Pessoa quando ele era Álvaro de Campos. Um livro de quando o Álvaro de Campos era o Fernando Pessoa e as suas mãos escreviam num papel que já não há. Num tempo que já foi e não vai voltar nunca.

Nesse dia não me lembro do que pensei. Se quis ser como o Professor deslocado que falava o tugalês com sotaque a pint, se queria beber pints com sotaque tuga, se queria ser o Fernando Pessoa a ser o Álvaro de Campos, se queria ser o Álvaro de Campos a ser o Fernando Pessoa, ou se queria ser apenas aquele leitor, ali mesmo, a mergulhar na poesia.

Cada

Em cada cor há um texto para pintar

em cada gesto uma melodia para dançar

um padrão que se repete

um sol que não se põe

um horizonte que se estende

para além do infinito.

Em cada segundo que não pára

há um poema que não lemos

um filme que não vemos

um chá que arrefece.

A cada som, a cada choro

a cada brilho escuro em nós e por nós criado

há uma guerra de um silêncio que nunca sabemos

como terminar.

E cada corpo, cada passo por dar

ao ritmo e forma do compasso

faz da vida a escolha mais profunda

- morrer vivendo

ou viver a morrer.

O sabor da escrita.

Não é a prática, por si só, que matura a escrita e lhe dá aquele sabor único a vida e a mar. A sal, a pimenta, a caril e a alecrim. A álcool. A água. Não é a insistência ou a persistência por si só que dá o sabor à escrita. Talvez lhe dê um certo perfume que atrai - e por um instante domina - mas não é isso, nunca é isso que salga a escrita.

O que verdadeiramente matura a escrita é a vida. Cada lágrima. Cada sorriso. Cada sonho. Cada desilusão. O mundo inteiro. Mil viagens. Lixo. limpeza.

O que matura a escrita é sentir o mundo. Ontem agora, amanhã. Desta, daquela, de todas as maneiras. Sem filtros, com filtros, com óculos, sem telecópios, aqui e além.

Livros: uma espécie em vias de extinção

Será que ainda se escrevem livros a sério? Daqueles em que as palavras se criam numa dança de papel e tinta? Daqueles escritos ao luar, num beijo ao estalar da lareira, ou ao som do bater das ondas na areia?

E será que ainda se lêem livros a sério? Mão na mão, com pausas para respirar o papel, para sentir as páginas e ouvirmos a tinta no papel? Com tempo para respirar a criação de mundos e pensamento e Universos que, na verdade, nunca existirão? Ou seremos já nós mesmos, as máquinas que tanto temíamos?

Pensamentos à beira de todo o lado

I

Céu

Lá fora há vida, mas quase não há luz. Há verde. Talvez sorria a vida, lá fora. Com aquela felicidade que nos faz ser estrelas e vida e sonho. Mas está escuro. Não há sol e o céu é cinza. Escuro. Mas também não chove. Mas tu não estás aqui. Por isso está escuro. É por isso que está escuro.

II

Caledonian Crescent

Às vezes damos por nós em locais que não só não esperavamos estar, mas sobretudo lugares que nem sabiamos que existiam. Como hoje, aqui.

III

Há na força da Terra

expressa no som da água a correr como se o fosse fazer para sempre

algo profundamente atractivo. Natural.

Fascinante.

IV

Não importa que a palavra possa parecer esgotar-se. Que o cansaço pareça ganhar. De nada vale lutarmos de mais - desesperadamente, obsessivamente -, quando a luta se torna contra nós mesmos. E, às vezes, o que é preciso é respirar. Largar o peso que carregamos aos ombros e inspirar fundo. Olhar o mar, sentir o silêncio - as várias famílias e espécies de silêncio - ou o frenético buzinar do mundo. Afastarmo-nos do Universo para nos encontrarmos nele novamente. Para o podermos ver novamente. Senti-lo, cheira-lo, sabê-lo.

Por isso de nada vale a profunda inquietação. Não vale a pena gritar. De nada (ou pouco) vale seguirmos assim, nessa ânsia de chegar, de tal forma exaustos que já nem sabemos onde estamos, nem para onde vamos.

Por isso relaxa. Respira. Dá a mão a quem a estende. Estende a mão a quem precisa. Fecha os olhos e acredita. Amanhã, quando a Terra se virar novamente para o Sol, o mundo terá muitos mais sorrisos.

V

Às vezes perguntas-me

se as coincidências que por vezes chovem

são de uma água que não é daqui.

Se são fruto de um fruto

que não se fez aqui.

Por vezes há um dejá-vu

sem fim.

Um nome que retorna

um lugar que relembra.

Um mundo tão distante

e que nos é como a palma

da nossa mão.

E eu nunca te respondo verdadeiramente.

Sorrio apenas.

Sorrio, e partilho contigo

este arrepio profundo

que nos percorre o corpo

e nos explode a mente.

Antigamente

Antigamente, quando eramos pobres e in-evoluídos o suficiente para pisar a Lua e para sonhar com as estrelas, tinhamos - por vezes - visões aterradoras de um futuro que estava para vir. Uma Era dominada por robots e máquinas; um mundo em que a inteligência artificial tomaria conta do Mundo inteiro, transformando-o à sua imagem; cultivando apenas eficácia, produtividade, perfeição, crescimento (viva o FMI!). Sem espaço para a arte, ou a paixão. Sem espaço para um pôr-do-sol, ou uma noite quente de Verão.

E estávamos certos. Essa Era chegou, finalmente. Mas, ao mesmo tempo, errámos completamente. Não nas consequências, mas nos intervenientes. Porque neste mundo onde já não se pode nem deve sonhar; onde a produtividade e dedicação totais às actividades económicas é o que mais importa, e onde não há espaço para humanos, não existem robots de inteligência artificial avançada. Existem, isso sim, humanos de inteligência robótica. Skynet chegou, e é feita por cada um de nós que i-vive rodeado por um mundo que i-há-de i-controlar-nos a itodos.

Palavras

As palavras são algo de exraordinário. Como uma vibração que se torna uma melodia, como uma textura que se torna uma forma; as palavras não existem e, ainda assim, fazem-nos sentido. As palavras, como os gestos e os sorrisos, são as pontes que ligam essas cidades estridentes e poluídas que somos todos nós. As palavras são algo de fantástico, porque ao criarmo-las reinventamo-nos, a nós, ao mundo em que vivemos, e ao Universo inteiro que nos acolhe e rodeia.

O Regresso a Guinsberg

Guinsberg, data e hora desconhecidas

Ainda não acredito que consegui. Ao princípio pensei que fosse realmente como nos romances do Afonso, em que quando se morre se vai para o céu, e então tudo é como nas nossas memórias – límpido, cristalino, perfeito. Mas não. Tudo isto é real e é Guinsberg. Guinsberg, novamente! Guinsberg, finalmente!

Ainda assim, sinto-me como se tivesse sido atropelada (bolas, agora não consigo pensar em nada sem ser com uma analogia do século XXI!), e não consigo deixar de pensar no grito de Afonso. Afinal, aquilo que ele me contou aconteceu mesmo: o meu corpo foi destruído, mas felizmente isso só ocorreu quando a minha mente estava já bem longe. Todavia, sei que o Afonso acabará por descobrir que não morri, e que fui bem sucedida, no regresso a Guinsberg. No fim de contas, não foi essa a ideia que ele me transmitiu, quando me visitou, a partir do futuro? Foi, não foi? (E se isso não for verdade? E se o Afonso apenas me disse aquilo porque não queria que eu alterasse a minha vida e as minhas opções por ele? E se nunca mais nos voltarmos a encontrar?). Calo a voz da reflexão por agora, e concentro-me no mais importante, naquilo que ocupou tantas horas do meu pensamento desde que fui transferida para o Universo de Afonso: Guinsberg. Na prática, o mais importante é voltar para o computador central, até porque estou a utilizar um corpo falso, que gerei quando cheguei a Guinsberg e que, por isso, não possui qualquer nanorobô.

Caminho por uma rua da cidade, e de novo me maravilho com a perfeição Guinsberguiana, embora sejam poucos os carros que deslizam agora, ao longo dos carris magnéticos que não se vêem. Quanto a mim, tento encontrar algum ponto de vigilância central, com vista a comunicar com o computador central, mas, aparentemente, não consigo encontrar nenhum. Por momentos preocupo-me, por temer a vitória dos rebeldes, mas, ao aperceber-me da incrível ordem que se expressa por toda a parte, apercebo-me de que isso não pode ter acontecido.

Marcho durante alguns minutos, e começo a ficar preocupada, quando verifico que os pontos de vigilância permanentes estão todos no modo stand-by (porquê?). Quando olho à volta, acabo por descobrir que estou perto de um centro de teletransporte taquiónico. Por isso, excitada com a minha descoberta, entro rapidamente na unidade, através da introdução de um código secreto – a que tive acesso quando passei a integrar a missão de resistência – e dirijo-me, sem demoras, até ao teleportador. Para isso, vejo-me forçada a atravessar pelo menos uma dezena de corredores, até atingir a plataforma, todos eles absolutamente desertos e silenciosos. Quando estou prestes a atingi-la, há algo que me chama a atenção, no exterior. Ouço um ruído estranho, e a minha mente, treinada, nos últimos dias, para reagir a todos os estímulos, por mais primitivos que sejam, dirige rapidamente a minha atenção para a janela.

O que vejo, faz-me tremer profundamente, e recuar, até isso deixar de ser possível. Porque lá fora há um cenário assustador…

Lisboa, 40500 a.D.

Finsk tinha toda a razão quando disse que o cocktail que iríamos beber era o mais forte de sempre. E que o diga a minha cabeça, que ainda não parou de se queixar desde que acordei. Felizmente, parece que não fiquei inconsciente por muito mais do que alguns minutos, mas, ainda assim, não posso perder tempo: é preciso concretizar o propósito que me trouxe até aqui. Preciso de encontrar tecnologia gravitacional – nem que seja um mero protótipo que ainda não esteja a ser desenvolvido. Só esse tipo de tecnologia – e nas mãos de Finsk – pode ajudar Natasha a voltar a Guinsberg…

O mais estranho é que este lugar não tem nada que ver com os filmes de ficção científica. Quer dizer, pelo menos com aqueles que têm por objectivo mostrar um futuro aterrador, no qual a tecnologia conseguiu destruir o mundo inteiro, e onde tudo é fumo, lixo e destruição. Até porque – garanto – há muito que não estava num local tão verde e tão limpo. Como se aqui nem sequer existisse uma civilização humana (sinto um arrepio, mas depois calo os meus próprios pensamentos).

Decido caminhar um pouco, depois de fazer umas roupas improvisadas com algumas folhas. Afinal, para quê preocupar-me? Devo estar num parque natural, só isso. Num futuro avançado, de certeza que será facílimo conceber algo como o que estou a presenciar, num abrir e fechar de olhos (certo?). Todavia, a verdade é que este parque parece não ter fim. Para onde quer que olhe há apenas um conjunto enorme de árvores, e todas com a mesma forma, tamanho e disposição, de maneira que parece impossível conseguir obter um bom ponto de referência. Felizmente é de dia, e o sol ainda vai demorar a pôr-se, o que me confere uma vantagem preciosa em termos de orientação. Ainda que pareça um pouco mais laranja do que seria de esperar (será que viajei assim tanto no tempo para me conseguir aperceber da diferença de actividade do sol?).

Ainda me sinto um pouco zonzo do cocktail de Finsk, mas, lentamente, apercebo-me de que as minhas capacidades mentais se vão restabelecendo totalmente. Por isso, agora que me começo a enervar seriamente com a quantidade aparentemente infinita de árvores, paro, e tento perceber o que é que continua a não fazer sentido para mim. Coço a cabeça, e, quando me apercebo de algo elementar, quase tenho vontade de bater com a cabeça contra todos estes troncos de árvore. Afinal, viajei no tempo, e não no espaço, pelo que tenho de estar em Lisboa… Mas onde está a cidade? Será possível que o futuro a tenha apagado do mapa?

Será que o cocktail de Finsk é assim tão forte para me ter levado para lá do limiar da extinção humana? É verdade que não encontro qualquer sinal de actividade humana, mas tudo me parece demasiado ordenado… como se tivesse sido concebido por uma inteligência que só pode dever-se à acção humana. Por outro lado, será que Finsk se enganou na fórmula, e fui enviado para um passado distante, em que Lisboa era ainda uma terra virgem?

Não é o Mundo que Precisa de Mudança - somos nós!

Por vezes tornamo-nos de tal forma obcecados com a "necessidade de mudar" para "melhorar" que nem sequer nos apercebemos que o verdadeiro problema é a constante tentativa de mudança. "Sejamos sinceros" (para dar um tom mais sério à coisa): um mundo melhor, mais justo, capaz de dar respostas e estimular (e promover) os nossos sonhos e felicidade não é um mundo que muda de mês a mês, de ano a ano. É como achar que alguém pode conseguir bater o record dos 100m quando a meta está sempre num sítio diferente - por vezes com obstáculos, outras vezes com poças de águas; umas vezes com vento, outras vezes sob uma chuva intensa. A sério: quando é que nos vamos aperceber de que não é a "mudança" que vai "mudar" (para "melhor") o mundo em que vivemos? Não há problema nenhum num mundo que muda lenta e muito mais naturalmente - quem tem que ir mudando muito mais somos nós - as nossas atitudes, a nossa motivação, a nossa capacidade de entre-ajuda. Já chega de mudarmos as regras a cada segundo que passa - não são regras fantásticas que fazem um mundo fantástico. Não são leis e "reformas" bestiais que fazem um mundo bestial. O mundo faz-se de cada um de nós. Na forma como agimos. Dia após dia.

Não, o Mundo não precisa de Mudança, deixem-no em paz! (pelo menos por alguns instantes) - quem precisa de ir mudando, e com urgência, somos nós.

Visões de Um Outro Mundo: o início

Escolhi uma engraçada caneta amarela que me sorria da prateleira da papelaria Strings. Por momentos rodei-a na minha mão, e não resisti a comprá-la. Quando dei por mim, caminhava já pela rua do Ouro, olhando o céu como uma criança que o vê pela primeira vez.

Ao princípio neguei por completo a possibilidade que se pintava na minha mente, por cada vez que me deparava com a caneta amarela recém-comprada. Achava ridículo um objecto poder ter tamanha influência sobre alguém, ao ponto de me fazer sentir actuado por uma força inexplicável. Contudo, ao fim de duas semanas, cheguei à conclusão de que era inevitável ceder ao aparente capricho da caneta. Ela fora feita para criar.

Por mais idiota que possa parecer, foi assim que iniciei esta coisa (primeiro chamei-lhe conto, agora já nem sei o que é), depois de um qualquer exercício de campos electromagnéticos me ter cansado a mente. Peguei em folhas totalmente virgens, inspirei fundo, e, como um verdadeiro explorador do século XV, mergulhei no desconhecido da escrita. Ultimamente tinha lido bastante. Autores conhecidos. Outros nem por isso. Contudo, tais leituras mostraram-se bastante importantes, não propriamente como fontes de ideias a nível de argumento, ou até de vocabulário, mas sim como formas de descobrir o que sente alguém quando toda a vida lhe sai das mãos e vai fecundar o papel.

Na verdade, foi ao pensar nisso que atribuí o primeiro título à minha prosa, que podem ler em cima. Foi assim que ele nasceu, muito antes de saber tudo o que iria ocorrer daí em diante. E não mais o quis alterar. Talvez por isso estranhem o facto de haver dois títulos. Paciência: já se devem ter apercebido de que não sou nenhum escritor a sério. O que talvez não saibam é que, desde a primeira palavra, tudo começou a mudar – a minha vida, o meu mundo, até eu próprio. Foi como se algo subitamente ganhasse vida e me invadisse sem sequer pedir autorização. A vida que surgia a partir de mim parecia tornar-se independente, a cada frase que elaborava.

Antes de iniciar esta tentativa literária, eu era um brilhante aluno de engenharia física tecnológica, e os meus sonhos expressavam-se, frequentemente, em relações quantitativas. Na verdade, todos os fenómenos que me rodeavam pareciam tão bem explicados, matematicamente, que não conseguia duvidar de Galileu, quando me sussurrava ao ouvido “o grande Livro da Natureza está escrito em linguagem matemática”.

Assim, quando me deixei seduzir pelo papel em branco, não fazia a mínima noção do que era viver uma verdadeira aventura, daquelas que nos fazem colocar tudo em causa e nos transformam totalmente. Todavia, sabia que algo em mim ansiava pela adrenalina do desconhecido. E havia também o facto de as relações matemáticas, embora belas, serem apresentadas pelos professores de uma forma muito pouco artística. Ambicionava mais.

Se soubesse as consequências que tal coragem me traria, talvez tivesse hesitado quando coloquei a minha caneta amarela entre os dedos, cedendo à sua vontade e à minha curiosidade pelo desconhecido. Porém, de nada me arrependo. Muito pelo contrário. E, claro, mesmo que o fizesse, de que me serviria, agora?